A história de recuperação de um alcoólico australiano

A Minha Jornada de Sobriedade
Data de Sobriedade: 11 de abril de 1977
Por Gordy (também conhecido como ‘Gordon do 11º passo’)

Olá pessoal,
O meu nome é Gordy. Sou um alcoólico australiano ao extremo. Por aqui, conhecem-me como “Gordon do 11º passo”. Gostaria de partilhar um pouco da minha jornada de recuperação, graças a esta Irmandade incrível e à sabedoria generosa do meu Poder Superior amoroso—a quem chamo Deus.

Acredito que nasci alcoólico. Desde o início, carregava todas as características: medos profundos, habilidades de comunicação fracas e um forte sentimento de não ser suficientemente bom. Sempre senti que não pertencia. Olhando para trás, era uma alma perdida—emocionalmente sobrecarregado e espiritualmente vazio. Um alcoólico crónico e desamparado em formação.

No dia em que a bebida entrou na minha vida, tudo mudou. Pareceu uma cura milagrosa—a poção mágica que me consertaria. Tive a minha primeira bebida (sem supervisão) em 1962 quando tinha 14 anos e 9 meses. Tinha acabado de me alistar como rapaz de convés a bordo do velho navio a vapor SS Iron Monarch, um navio de minério de ferro da Segunda Guerra Mundial. Ele comercializava a partir de Melbourne, e foi lá que a minha carreira de bebedor realmente começou.

Duas semanas depois, atracámos em Newcastle. Fui para terra com os meus companheiros de navio. Naquela noite, no bar da frente do Hotel Seven Seas em Carrington, tive o meu primeiro apagão—e acordei no banco de trás de um carro. Dois estranhos estavam comigo. Um estava a conduzir; o outro estava a revistar os meus bolsos.

Entrei em pânico, ataquei e fui brutalmente espancado. Lembro-me de vomitar no tipo que me estava a bater—provavelmente porque estava tão bêbado e assustado. Depois ele abriu a porta enquanto o carro ainda estava em movimento e atirou-me para fora. Aterrei com força na estrada, coberto de cortes e hematomas.

Agora, a maioria das pessoas pensaria que uma experiência como essa impediria alguém de beber para sempre. Mas para mim, isso foi apenas o começo. Aquela noite foi a minha iniciação numa longa e dolorosa carreira alcoólica que duraria mais 15 anos.

Fiquei no mar durante 12 anos. A maioria de nós no ramo marítimo sabia que o álcool estava em todo o lado. Calculo que 60–75% dos marinheiros tinham um problema com a bebida. Era aceite. Era normal.

Bebi cada vez mais, e as coisas pioraram. Muito pior.

Casei em 1966 e arrastei a minha pobre esposa pelo inferno durante 11 longos anos. A minha bebedeira levou a internamentos hospitalares, tempo na prisão, violência de rua, vergonha e caos. Não conhecia nada diferente. Beber dava-me uma fuga curta da minha miséria, então persegui-a intensamente.

Se me chamasses alcoólico naquela altura, ter-te-ia dado um soco no nariz. Acreditava verdadeiramente que era normal ir “beber umas”.

A minha vida era como um avião em espiral descendente a toda a velocidade—prestes a bater na terra. Estava totalmente viciado, em negação e numa via rápida para a destruição.

Para mim, um alcoólico era alguém a dormir num beco, a beber álcool metílico e embrulhado em cobertores. Esse não era eu! Tinha uma esposa, quatro filhos e uma casa. Então, disse a mim mesmo que não podia ser alcoólico. Mas estava completamente errado.

A minha esposa, Deus a abençoe, manteve a porta aberta para mim. Repetidamente, eu rastejava de volta, sofria com as ressacas e começava de novo. Ela era dedicada, paciente e incrivelmente forte.

Mas finalmente, o meu alcoolismo apanhou-me. Por volta de agosto de 1976, bati numa parede.

Estava de volta à prisão de Port Adelaide—outra vez. Estava a acordar com o som de urinóis a pingar e o barulho de semi-reboques a passar. Murmurei para mim mesmo: “Porque raio estou de volta neste lugar imundo?”

Algo dentro de mim rachou.

Pouco depois, tive um momento que acredito ter sido arranjado por Deus. Fui buscar o meu sogro ao Archway Rehab, e quando toquei a campainha, fiquei chocado. Um amigo que não via há anos atendeu a porta—bem barbeado, arrumado e sóbrio. A última vez que o vi, estava a viver debaixo de chapas de ferro, a beber álcool metílico.

Ele disse: “Estou sem beber. Vou ao AA.”

Isso ficou na minha mente.

Continuei a beber por mais alguns meses, mas a semente estava plantada. Depois, chegou a Páscoa de 1977, e tive uma explosão massiva. Mais violência. Mais dor. Fiquei na cama durante dias, a recuperar.

Depois disse à minha esposa: “Talvez vá ver uma dessas reuniões do AA—só para ver o que faz pelo meu amigo.”

A minha esposa contactou-o imediatamente, e ele apareceu. “Queres ir a uma reunião esta noite?” perguntou.

“Não”, disse eu, “mas vou à de domingo à noite no Centro de Desintoxicação.”

Esse foi o primeiro compromisso importante que tinha feito em anos—e cumpri-o.

Entrei naquela reunião do AA a tremer como uma folha. Não sabia o que esperar. Mas a receção que tive foi como nada que já tinha experimentado. Ninguém queria nada de mim. Estavam apenas contentes por eu estar lá.

Uma senhora alegre chamada Just Judy aproximou-se e ofereceu palavras gentis. O marido dela, Joey Green, era um estivador escocês. Ambos tinham vozes que podiam fazer tremer as vigas—mas estavam cheios de calor e sinceridade. Judy perguntou: “Podes vir buscar-me para uma reunião amanhã à noite?” Não fazia ideia de que estaria a levá-la a reuniões pelos próximos 18 anos e meio.

Judy tornou-se uma das pessoas mais honestas, humildes e inspiradoras que conheci no AA. Partilhava do coração—sem vergonha, sem filtros. O exemplo dela mostrou-me como era a verdadeira recuperação.

Desde aquela primeira reunião, não precisei de beber—um dia de cada vez. O AA deu-me tudo o que precisava: fé, esperança, amizade, propósito e acima de tudo—uma relação com um Deus amoroso.

Levei quatro anos a resolver as minhas falências. Lidei com a lei—oito mandados de dívida, cinco acusações criminais. Fiz reparações. Não foi fácil, mas fiz.

As reuniões tornaram-se o meu remédio. A Irmandade tornou-se a minha família. O amor, o riso, a honestidade—sobrecarregaram-me. Não entendo, e não preciso de entender. Só sei que funciona.

Só tenho de fazer algumas coisas simples:
Não pegar.
Ir às reuniões.
E levar a mensagem sempre que puder.

Não como algum orador superestrela, mas apenas como um tipo com uma história e um coração disposto a ajudar.

Em agosto de 1981, tive um despertar espiritual profundo enquanto rezava à cabeceira do meu sogro moribundo. Pedi a Deus para aliviar a dor dele e levar a alma dele. Naquele momento, senti algo poderoso. Um toque divino que não consigo explicar. Soube no meu coração que Deus é real e que Ele está lá para todos os que se dirigem a Ele.

Hoje em dia, já não penso que sou algum rei ou cavaleiro do tabuleiro de xadrez. Sou apenas um peão humilde—um mensageiro, um elo nesta cadeia incrível de recuperação.

Hoje, sei porque estou aqui:
Para levar a mensagem de experiência, força e esperança.

Isso é suficiente para mim. É isso que procurava desde sempre. Paz interior. Aceitação. Amor.

E graças ao AA, encontrei-o.

Quero agradecer a cada um de vocês por salvarem a minha vida. Reanimaram um homem partido. Por isso, amo-vos e saúdo-vos—em nome desta Irmandade espiritual.

P.S. O Décimo Primeiro Passo é a chave para tudo na minha vida. Quando me perco ou fico confuso, volto ao Passo 11. Centra-me. Guia-me. Liga-me a Deus.

Com amor,
Gordy
Sóbrio desde 11 de abril de 1977
“O Décimo Primeiro Passo é a chave para viveres a tua vida espiritualmente.”